POESIAS

CUANDO PREPARAMOS EL DOSSIER PARA PRESENTARNOS A LAS INSTITUCIONES, FAMILIARES Y VECINOS EN GENERAL, CONTAMOS CON DOS POESÍAS QUE DABAN FE DE LOS SENTIMIENTOS QUE ESTE MEMORIAL NOS GENERA. NOS HAN  MANDADO ALGUNA MAS, QUE TAMBIEN PONEMOS Y SI ALGUIEN QUIERE DEJAR AQUÍ SU TEXTO, MAS O MENOS POÉTICO, NOS ENCANTARA COMPARTIRLO.

     Los arrebataron de sus camas calientes, 

del arado áspero y sudoroso,

 De la risas y cantos del frontón.

     Les arrancaron de la tiza polvorienta

 que enseñaba letras y números

 a unos ojos   grandes 

a esas naricillas húmedas.

      Y aquí tan cerca de nuestras camas, 

de nuestros arados, 

de nuestras risas y cantos, 

delante de nuestras naricillas húmedas

 y asustadas les segaron las vidas,

       Les quitaron el pan

 les callaron sus cantos y risas, 

       Les arrancaron de unos brazos acogedores 

regando nuestras tierras de sangre roja.....

 Espesa

        Al paso de los años...

de demasiados años,

no queda más que unas falanges  

apretando una raída foto...de esos brazos.

              

    Queda un apretado esparto

 de esas zapatillas que danzaban......

en nuestros frontones

    Un botón cariñosamente cosido

 en nuestros hogares

      Una bota dura y reseca...

.por nuestros campos

       Una pequeña planta acunada 

por el polvo de aquella tiza

  y regada por esa sangre roja

 derramada por nuestra gente.

        Esa planta serpentea hacia el cielo

 desplegando flores de hojas verdes,

 rojas   como nuestras risas y cantos,

 blancas como esos brazos

        Pétalos siempre rojos de nuestro trabajo, 

de nuestra solidaridad.

         Pétalos rojos, amarillos y morados 

de nuestras escuelas, de nuestros maestros.

TOÑO ESPARZA

                                 “Nosotros que todo lo perdimos,

                        No tuvimos nada más que la memoria,

                        Los recuerdos tejidos hilo a hilo,

                        Tapiz inacabado y doloroso legado a nuestros hijos,

                        Para que nuestros nombres no se borren del todo

                        De una historia empeñada en no nombrarnos”

(Marisa Peña )

Exhumaciones

Qué busco entre malezas

qué espero paciente

al remover las tierras

Algunos huesos sellan

la verdad del testimonio

Una bota,una hebilla, unas monedas

la pequeña señal

la palabra que vuelve

la memoria aldeana

resguardada por lustros

Qué busco

Desamordazar la voz

grito de vida

Memoria 2017

Undiano, Astrain, Arantza,

Iruña, Gares, Erriberri, Galar

Saragueta del Valle de Arce, Oltza

Larraga, Mendavia, Allo,

Lodosa, Carcar, Pitillas,

 Peralta

Justicia y verdad tardías

pero a tiempo

por el resto que nos queda

No quedarán sin voz

los silenciados

Sabrán

las hijas de las hijas

los hijos de los hijos

Y vencerá la vida

CROMLECH / HARRESPILA

El menhir,centro, faro,

convoca en la distancia. Es un grito

que enraíza en la tierra y en la sangre.

En derredor los muertos y los vivos

enrraziman en circulo sagrado

acotando dolores enterrados

de madrugada. 

Noche que resiste

al borde de las bocas

allí donde el Perdón

fue solo una palabra mal nacida.

Sobre este circulo de muerte vamos

girando en un ritual que nos transforma,

con la carga del duelo en los talones

y la mirada en busca de horizontes

donde prenda la luz.

Y el cromlech en su circulo se expande,

abre una puerta al fondo de las sombras

y, a tientas, nos permite una salida

común y solidaria. Paso a paso

la luz enciende nombres y apellidos

y tiene rostro el pétreo perfil

de la memoria.

                                                                               Koldo Pla

    Poemas para la Memoria (V) las mujeres de los rojos  Aurora: Consuelo Ruiz

Quisiera escribir un himno

a un pobre racimo humano:

las mujeres de los rojos

que en España nos quedamos,

para las que no hubo escape,

Para las que no hubo barco.

Las que nos quedamos solas

con sus niños en los brazos.

Sin más sostén ni más fuerza

que el que daba el estrecharlos

como prendas de un amor

contra nuestros pechos flácidos.

Todos perdimos la guerra,

todos fuimos humillados.

Pero para las mujeres

el trance fue aún más amargo.

Largas colas en Porlier

con nuestros pobres capachos.

Caminatas bajo el sol

con los pies semi descalzos.

Caminatas sobre el hielo

tiritando en los harapos.

Largas, duras caminatas

en busca de algún trabajo.

Cansancio y humillación

si lograbas encontrarlo.

Y si no lo conseguías,

humillación y cansancio.

por el pan de nuestros hijos,

siempre un combate diario.

¡Esos días siempre solas,

esos días largos, largos,

que fueron semanas, meses,

que duraron tanto, tanto,

que entre dolor y entre lágrimas,

se convirtieron en años!

Nuestros hombres en la cárcel,

nuestros hombres exiliados,

nuestros hombres cada día

cayendo como rebaños

en manos de furia ciega

de matarifes fanáticos.

Y las mujeres seguimos,

a nuestro modo luchando

y esa guerra, sólo nuestra

Esa guerra la ganamos.

Los hijos de nuestros hombres

Quedaron en nuestras manos

Y supimos inculcarles

un culto casi sagrado

Por los nuestros, los ausentes,

los padres que les faltaron.

Se los pusimos de ejemplo

porque siguieran sus pasos

y logramos convencerles

de que eran buenos y honrados,

aunque en la calle, en la escuela,

les dijeron lo contrario.

Éramos pobres mujeres

y supimos elevarnos

sobre el dolor, sobre el miedo,

sobre el hambre y el fracaso.

Y criamos nuestros hijos

dignos de sus padres, bravos,

serios, dignos, responsables.

Los íbamos cultivando

pilares para un futuro

que aún parecía lejano

y en el que siempre creímos

con los puños apretados.

Quisiera escribir un himno,

grande, estupendo, fantástico,

de pobres mujeres débiles

con heroísmos callados,

de esfuerzos y sufrimientos

que eran el vivir diario

Y, a pesar de ello supieron,

con un esfuerzo titánico

ir manteniendo la llama

de amor al padre lejano,

al padre que estaba preso

o al que habían fusilado.

Yo quisiera a voz en grito

poder entonar un cántico

Que dijera todo eso,

que bastante hemos callado.

Las mujeres de los rojos

que en España nos quedamos

creemos tener, al menos,

el derecho de contarlo.